На исходе недели будней не жаль,
Разбиваем скрижаль, закрывается доступ на сервер,
И куда-то уносит нас поток горожан,
Как полит-каторжан по этапу на север.
Влево-вправо нельзя, и не то чтоб статья –
Просто визг тормозов, раздражённые взгляды,
И страничку в контакте поддержат друзья,
Будто жив ещё я, а не помер, как надо.
Понапрасну мы спорит не будем,
Наши доводы слишком стары:
Выше гор могут быть только люди,
Что стоят на вершине горы.
И мне кажется, будто планета в беде,
Будто небо от нас отделили забором,
Я хотел бы учить в Красноярске детей,
Или снова во сне повстречаться с Егором.
На вагонной двери «Не …слон…я» и плевки,
За окошком психушки задёрнуты шторы,
Я надеюсь оставить хотя бы круги
Перед тем как сыграть в поддавки вместе с дедушкой Толей.
Понапрасну мы спорить не будем
И надеяться на волшебство,
Выше бога, конечно же, люди,
Раз они сочинили его.
Дмитрий Косяков. Осень, 2012.
Что случилось ... 