Письма с фронта

Прости меня, я не затем пишу, чтобы сохранить
какие-то надежды на отступление — не затем.
Э. Ильенков

На берегу большой реки
У города старинного
Любимой ты слагал стихи,
Писал ей письма длинные.

Под город, где жила война,
Свозили артиллерию,
Всё это походило на
Великую мистерию.

Крошились новые дома
На монументы старые,
И только яблоня одна
Цвела в кромешном мареве.

И лёжа на грязи пластом
Весь трупами заваленный
Ты думал вовсе не о том,
Что было в речи Сталина.

Ты помнил дом, подъезд, этаж,
Звонок у двери матовой.
Три длинных — знак условный ваш…
А дальше не загадывал.

Переживал ты лишь о том,
Золою запорошенный,
Что ты с войны придёшь в тот дом,
Но будешь гость непрошенный.

Ты ночью поднимал на бой
Отряд в боях изрубленный,
А днём скрывался под землёй
Писать своей возлюбленной.

Валилась за стеной стена,
Ты шёл тропой победною
И всё мечтал, чтоб та война
Была войной последнею.

Возьмут прошедшие фронтир
Счастливые билетики,
И будет перестроен мир
По философской этике.

Когда вернулся ты домой,
Любовь к тебе не вышла,
И было много-много войн
С союзниками бывшими.

Выходит, зря ты воевал,
И нечего надеяться?
Остались письма, что писал
Своей неверной девице.

Военный цензор их украл,
Хранил в пододеяльнике,
А после часто их читал
И плакал будто маленький.

Дмитрий Косяков, 7 августа, 2020

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход /  Изменить )

Google photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google. Выход /  Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход /  Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход /  Изменить )

Connecting to %s