Господи, сколько же я прочитал книг о тридцатых годах — о Сталине, Троцком, Гитлере, внутрипартийной борьбе, о войне в Испании, о Китайской революции и т. д… Читать об этом мучительно больно. Но неизбежно возвращаюсь снова и снова к этим годам, к этим темам.
Вот и сейчас читаю книгу Вальтера Кривицкого «Я был агентом Сталина». Кривицкий скромничает: он был не просто агентом, а руководителем и создателем советской разведки в Европе. Когда Сталин задумал с ним расправиться, как прежде расправился с сотнями других большевиков, Кривицкий стал невозвращенцем.
В своей книге он выдал многие секреты Сталина, стараясь уберечь при этом СССР, своих товарищей-разведчиков и коммунистическую идеологию.
В частности, он рассказывает о том, как Сталин отдал Испанию фашистам, умыкнув при этом испанское золото, как он заигрывал с Гитлером, как сотрудничал с чикагскими гангстерами, как он превратил мировое коммунистическое движение в огромный преступный синдикат, в организацию стукачей и бюрократов.
Читая это всё я прямо вижу, как по ирригационной системе, предназначенной для озеленения пустыни, пустили течь заражённые нечистоты; как подлость громоздится на подлость; как мечи были перекованы на кинжалы; я почти осязаю эту дьявольски тёмную ночь.
Но эта ночь ощущается так остро именно потому, что рядом с ней был ослепительный свет искренней веры, бескорыстного самопожертвования тысяч и тысяч людей, надежды на лучшее завтра. Сейчас нет этого света, потому мы не так остро чувствуем и тьму. Мы живём в серых сумерках и не видим разницы между добром и злом.
Что случилось ... 