Мы хотели умереть в своих домах,
Чтобы нас не гнал по свету бесконечный страх,
Мы хотели сами выбирать свой путь,
Но они уже решили нашу судьбу.
Прощай, Валаам, остров наших отцов,
Ты достался не нам, а толпе подлецов.
Лодки спущены, теперь ты не наш
Как корабль, взятый на абордаж.
Говорят, что здесь свободная страна,
Почему ж своих детей отвергает она,
И одних до небес подняла,
Положив им под ноги наши тела?
Прощай, Валаам, остров наших отцов,
Ты достался не нам, а толпе подлецов.
Лишь одним умелым росчерком пера
Нам приказано убраться до утра.
Всё рассчитано у мудрых святош:
Кто не служит церкви, тот заслужил в спину нож.
Что же с просьбами ходить на парадный подъезд:
Бог нас выдал, значит, церковь нас съест.
Прощай, Валаам, остров наших отцов,
Ты достался не нам, а толпе подлецов.
На твоих куполах и крестах лунный свет –
Серебром фарисейских монет.
Дмитрий Косяков, лето 2011 г.
Что случилось ... 